Ottone, Vapore, Prateria. Una delle tante soste in giornate come queste

L’acqua è ferma, chiara come una promessa non detta.

Soul scende dal sentiero con passo lento, il cappello basso sugli occhi,

la polvere che gli cade dalle spalle come un vecchio mantello.

Teck gli sta accanto: non come un cavallo, non come un compagno,

ma come la macchina fedele del West,

quella che non chiede spiegazioni e non fa domande.

All’abbeveraggio il vento si placa.

Il metallo di Teck riflette un sole duro, da mezzogiorno.

Soul si china, prende l’acqua con le mani, la porta al volto:

gesto antico, gesto di chi ha attraversato troppa terra

per sprecare una goccia.

Ivi amici.

Non perché parlano, ma perché il silenzio li riconosce.

La sosta è breve.

Il sentiero, davanti, è una linea che vibra nella calura.

Dietro, la prateria si chiude come una porta che non serve più.

Ripartono senza rumore.

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